Mon Paradis

Dama da noite

2008-09-23T14:37:00.002-03:00

As flores, tão brancas, iluminam a noite.
No dia seguinte, o sol, de tão iluminado,
Permite descanso às coitadinhas.

Meu amor, meu querido

2008-09-23T14:36:00.002-03:00

Queria saber dizer como você,
em seu poema, de modo bem condensado,
Que o amor que sinto por você é grave
Não é brincadeira, nem coisa do passado

Queria saber descrever o tamanho da saudade
Mas não sei fazer versos tão bonitos, enfeitados
Só uso frases comuns, cheias de verbos, mal rimadas
Na expressão sou seca, sem força, quase vazia

Repito tanto que te amo e que te quero
Falo tanto que tanta saudade tenho
Que tudo isso já sem força
Quem sabe fere seu coração romântico

Você, quiçá, quisera ouvir versos austeros
Seria, pois, um sinal de muito esmero
Da amada aqui, mas cujo parco talento,
Não sabe mais do que repetir o mesmo

Não esqueci do seu poema, tão hermético
Entre as palavras, entre as linhas, entre os versos
Tudo a preencher, assim dizer, bem poético
Mas sua amada aqui, para dizer do amor que sente

Aprendeu com a vida e as rimas a repetir o trivial
Que sabe bem, o quanto for, te esperar
Que de ti está a sentir uma saudade imensa
Que por ti sente de dentro um amor sincero.

Sobre a visão

2008-09-15T23:56:00.001-03:00

Sobre a visão cansada, repito:

Meu maior desejo diário é voltar para casa e ver o trivial.

Rima básica para não perder a prática

2008-09-15T23:53:00.001-03:00

Saudade de você,
depois de uma cena de amor na TV.

Passado

2008-09-14T23:15:00.001-03:00

Tudo aquilo foi tanto
Foi vida, foi bárbaro
Era história, era relato

Tudo aquilo foi relato,
Foi tanto, foi vida
Era história, era bárbaro

Tudo aquilo foi bárbaro
Foi história, foi relato
Era tanto, era vida

Tudo aquilo foi vida
Foi relato, foi história
Era bárbaro, era tanto

Minha poesia

2008-09-14T23:14:00.000-03:00

Não deve ser relato
Deve ser poesia

Falar do teu retrato,
Da nossa bohemia

Não deve ser de fato
Será só fantasia?

Questionnement

2008-08-16T23:06:00.005-03:00

Je m'ai laissé tuer.

Toc, toc, toc!!!

Une fois tué,
est-ce que j'ai encore le droit de me défendre?

Définitif

2008-08-16T13:31:00.005-03:00

J'essaie,
J'essaie,
J'essaie,

Tout ce que je fais
Est en train de se faire
Est en train de se modifier
Est en train de se conclure

Jamais le définitif
Jamais le bien achevé

Mon temps c'est le parcours
Mon endroit, un marbrier

J'efface et j'essaie
J'essaie après j'efface
J'écris sans effacer
J'efface sans après.

Pourtant,
J'essaie un brouillon
définitif.

2008-08-16T13:20:00.003-03:00

samedi 16 août 2008

Chance

Excusez-moi
Pourriez-vous m'aider à m'en sortir?
Ah bon, merci!
Je ne croyais pas qu'il me fallait subir.

Comprimée

Excusez-moi
Dans quel sens je ne dois pas bouger?
Ah bon, merci!
Je pensais que c'était à la gauche ou à la droite.
Je n'ai jamais essayé d'aller vers le haut.

Je m'arrête

Excusez-moi
Dans quel sens je dois aller?
Ah bon, merci!
Je pensais qu'il fallait bouger.

Vous

Je vous reconnais
C'est vous
Vous, vous-même
Personne
Je vous reconnais
C'est vous
Vous, vous-même
Personne

Confidence

Hier soir il m'a confié
que la tristesse décrite dans des nombreux poèmes
des meilleurs poètes du monde
ne se compare pas avec la sienne.

Hier soir il a admis
qu'il souffre comme il n'a jamais pu imaginer.

Hier soir il m'a dit
qu'il aimerait être content.

vendredi 15 août 2008

Musique pour l'esprit

C'est la seule raison d'avoir un esprit
Entendre de la musique
De la musique qui chante
et qui traduit tout sentiment
Sentimet qui à la fin
N'est qu'un sentiment de musique

Et la poesie n'est que la musique
Et si la poesie n'est pas un sentiment
Une melodie
N'est plus poesie
N'a jamais été poesie

Musique

L'été 42 Michel Legrand

C'était l'été 42
On hésitait
Encore un peu
Entre l'amour et l'amitié
Et puis un jour
Tout simplement tu t'es offerte

C'était l'été 42
J'avais quinze ans
Tu étais belle
Autour de nous c'était la guerre
Et moi dans tes bras
Je criais : je t'aime !
Dans mes bras
Tu pleurais : je t'aime
On avait peur
On était heureux

C'était l'été 42
J'avais quinze ans
Tu étais belle
C'était l'été de mon premier amour

Santa Joana D'Arc

2008-03-25T18:01:00.003-03:00

A Joana D'Arc morreu em 1431, depois de apenas 19 anos de nascimento.
A Joana D'Arc tem uma estátua em sua homenagem no Boulevard Saint Marcel.
A Joana D'Arc é uma figura histórica muito célebre.
A Joana D'Arc é citada nas canções da minha adolescência.
A Joana D'Arc tem um rosto arredondado por causa de grandes bochechas.
A Joana D'Arc possui um artigo no Wikipedia.

Não conheço a porcentagem de adultos no mundo que conhecem a Joana D'Arc. Mas imagino que deve ser imensa. Não conheço quem é a figura histórica mais conhecida do mundo. Esse dado é irrelevante. Mas certamente devo conhecer essa figura histórica. Devo certamente também conhecer aquilo que é relevante e o que não é. Certamente, assim como Joana D'Arc, eu não sei distinguir o joio do trigo.

2008-03-19T14:36:00.002-03:00

Na semana passada, dentro dos ônibus
havia um montão de sereszinhos
iguais a você.

Uns carregavam um joguinho
que acabaram de ganhar
Outros pulavam e entrançavam
para cima e para baixo.

Outros ainda acompanhavam
suas avós tão velhinhas
avós contentes com seus netinhos

Você estava lá
em cada um deles, em todos os lugares
Você estava lá no meu olhar
No meu olhar que só via você.

Quando já não vejo você
em todos eles em todos os lugares
De olhos fechados vejo sua mão
fofinha sobre a minha mão

Quero só guiá-lo
quero só ajudá-lo a caminhar.
Meu Deus, que saudade!

2008-03-17T14:38:00.001-03:00

lundi 17 mars 2008

Felicidade

Coisa boa é poder voltar para casa,
o resto é balela.

lundi 10 mars 2008

Vida surrealista: uma homenagem a Buñuel ou como é contraditório ter e já não ter porque o mesmo já não é o mesmo ainda que seja o mesmo.

;
Ele era um homem muito bem humorado.

lundi 3 mars 2008

O título do meu próximo livro infantil será Érica é exotérica.

lundi 18 février 2008

Eu te amo

Quando se aproxima o dia da sua chegada,
caio nesse vasto mundo das lembranças e
começo a me derreter ao menor sinal que
me remeta ao profundo amor que sinto por você.

Estou morrendo nos clichês de saudade de você.

vendredi 15 février 2008

Toujours une pierre

Vous n'êtes qu'une pierre dans le milieu de mon chemin.
Et, est-ce que vous savez ce que je fais avec une pierre dans le milieu de mon chemin?

Moi, moi, moi?!

Je l'ignore.

Toujours une pierre 2

Vous n'êtes qu'une pierre dans le milieu de mon chemin.
Et, est-ce que vous savez ce que je fais avec une pierre dans le milieu de mon chemin?

Moi, moi, moi?!

Je l'écrase.

jeudi 20 décembre 2007

Minha alma pura e bela

Minha alma é ainda ingênua, algo pureza, algo esperança, algo dedicação. As almas que encontro são dedicadas e cheias de esperança, mas não são puras, nem ingênuas, as almas que eu encontro.

As almas que eu encontro são podres e maliciosas. Sinto que elas têm vontade de se limpar. Elas são tão ambiciosas, as almas que eu encontro, que percebo que até gostariam de se iluminar, resplandecer, inebriar.

Mas a minha alma ingênua, que ainda é tão ingênua e pura nem percebe isso e se vai.

Frases-remédio

Só queria dizer para você que não estou em tratamento. Mas se eu falasse isso, você não entenderia. Então, do que adianta falar?

A vida dos homens

Já disse muita vezes que desconfiei sistematicamente de quase todas as informações que me deram. Desconfiei de minha mãe, quando ela me contou sua experiência sobre o mundo. Desconfiei que o mundo pudesse ser tão feio, escroto e mesquinho como dizia. Pensava sempre comigo: Não pode ser, não pode ser, não pode ser. Não me lembro que justificativa me pude apresentar para ser tão otimista, mas o fato é que tenho acreditado em cada um dos idiotas seres humanos que se aproximaram de mim nos últimos anos.

O maior choque que tomei até agora foi perceber que dentre aqueles que mais amamos, porque são sangue do nosso sangue, figuram caráteres deploráveis por razões tão diversas como a prática da trapaça ou da cobiça, por exemplo. Isso foi triste. Conviver nem tanto. Posso me lembrar do dia em que percebi isso. É de certa forma loucura minha sair fuçando as intimidades dos outros para encontrar neles defeitos imperdoáveis, esse é quiça o meu defeito incontornável.

O fato é que quando encontro, aquilo passa a fazer parte do primeiro plano. De resto, nada mais interessa. Transformo o oposto do defeito encontrado, na qualidade mais apreciada por mim. Ela passa a reger todas as minhas práticas, todos os meus interesses, toda a minha fonte de felicidade. E o que era antes gente, vira um bicho execrável, representação de toda sorte de podridão humana, de toda desgraça.

Essa prática está me fazendo percorrer o mesmo caminho de minha mãe. Não tenho filhas, porque se tivesse, em sua adolescência seria provável que repetisse tudo o que ouvi de minha mãe. Que é preciso ter cuidado com as pessoas, que cada uma delas guarda interesses excusos e que costumam agir de má fé. Minha energia para combater essa visão do mundo de minha mãe está minando. Resta algo de alegria em mim. De esperança, de beleza. Tenho amigos adoráveis, pessoas de bom coração, em quem acredito sem pestanejar.

Meu filho é homem. Coitado, eu diria. Quanta responsabilidade carrega só porque nasceu homem. A vida dele é de cão, e se consigo formá-lo bem, tenho que dotá-lo de personalidade forte, plástica e de uma ética que deve se adaptar às situações que enfrentará ou a seus objetivos pessoais. Se ele não for assim, o coitado, se ele não viver a sua vida de cão inconsciente de seu papel neste mundo, será raro que guarde, pelo menos como eu, esse pouco de alegria, esse quase esperar, essa faísca que pode acender um dia.

Se não guardar não será um idiota, mas será tão infeliz que talvez não possa viver sua própria vida. A consciência é a maior tragédia que pode cair sobre um ser humano. A felicidade está na cegueira, na ilusão, no encantamento. Queria acreditar em Deus para rezar todos os dias pela minha alma e pela alma do meu filho. Eu não sei dizer neste momento em que grau se encontra minha depressão.

jeudi 13 décembre 2007

Um mundo finito

Infelizmente, minha cara amiga,
o infinito é apenas uma das nossas mais belas abstrações.
Já o vazio se vê em todo lugar,
em qualquer cômodo da casa, em espaços bem habituais.

Pior que ver o vazio é senti-lo e saber que ele me preenche.

vendredi 7 décembre 2007

Inveja

Tenho inveja daqueles que persistem. Minha história não é de resistência nem de luta. Não tem glória na minha história, não tem ousadia, não tem desafio.

Desafio é enfrentar, permancer, continuar, persistir.

Eu, ao contrário, desisto.

Tristesse

Num dia como hoje, que me vejo triste triste, fico me perguntando de onde saiu, porque persiste, como posso curar...e sempre tem algo no fundo que me diz que foi ontem, que foi ontem que eu errei, que foi ontem e que eu preciso voltar, e que eu preciso voltar, simplesmente voltar...

Handicapé

Outro dia me veio um flash e pensei por um segundo na vida daqueles que são cegos, mancos ou que padecem de algum problema físico. Sinceramente pensei que eles não diferem em nada dos outros "normais". Não que eu esteja querendo aqui defender idéias políticas em torno do tema, estou passando longe disso, o que eu quero dizer é que se não me falta visão, nem audição, muito menos uma perna ou uma capacidade de locomoção, me falta outra coisa, me falta e falta com certeza a cada um de nós.

No meu caso, me falta a vida.

Ver o vazio

Tenho certo medo de continuar achando a vida um tédio até os meus quarenta anos. O que será que farei quando esse dia chegar? De que alimento preciso para criar ânimo? Por que o mundo se apresentou tão feio para mim?

Existe explicação para isso ou a resposta é essa mesma que eu já tenho?

Estrangeira

Ja estive em muitos lugares onde minha percepção foi mais aguçada porque eram novos, estranhos, surpreendentes. Hoje, estou de novo num novo, surpreendente e estranho lugar. Minha percepção mudou, mudou muito. Já não tenho vontade de perceber, já nem quero ver, nem quero mesmo olhar o que está escancarado diante dos meus olhos. Meu desejo maior diário é chegar em casa e ver o trivial.

Publié par Elis à l'adresse 14:13 1 commentaires

Blogs

2008-03-17T14:31:00.001-03:00

Estou postando também em:

http://leparadisdelis.blogspot.com

Você tem medo de quê?

2007-10-08T14:51:00.000-03:00

1. De quê?
2. De quê?
3. De quê?

4. Eu só queria ser feliz.

Condição

2007-10-08T14:45:00.000-03:00

Para viver plenamente toda a minha tristeza
preciso estar só e escondida.

Escândalo

2007-10-08T14:16:00.000-03:00

A vida não me salta aos olhos
como um novo espetáculo.
A vida não me faz reagir
porque é inusitada.
Já não consigo ver
detidamente.

Perdi todo o encantamento.
Não quero mais, não vale a pena,
tudo é passado e conhecido.
É tudo o mesmo e esse tudo
não tem graça nenhuma.

Queria ainda não saber,
para poder aprender,
queria aprender a acreditar,
vislumbrar, pensar que há algo bonito
escondido em algum lugar,
em algum lugar.

Não há nada bonito em lugar nenhum.

Quando será que vou desistir de procurar?

Diálogos climáticos: as conclusões de Raúl

2007-09-23T06:46:00.000-03:00

É de manhã, estamos nos preparando para sair, Raul abre a janela (sabe que não pode, mas a abre mesmo assim):

- Mamãe, mamãe!!! Hoje não está quente nem frio!
- Como assim, Raul?
- O tempo está natural!

Saudade

2007-09-20T18:41:00.000-03:00

Sinto
forte
de dia
de noite
agora
antes
fraca
depois
na cama
sinto
exagerada
sozinha
saudade
de você.

Eu
te
amo.

Querida - Tom Jobim

2007-09-20T18:39:00.000-03:00

Longa é a tarde, longa é a vida
De tristes flores, longa ferida
Longa é a dor do pecador, querida

Breve é o dia, breve é a vida
De breves flores na despedida
Longa é a dor do pecador, querida
Breve é a dor do trovador, querida

Longa é a praia, longa restinga
Da Marambaia à Joatinga
Grande é a fé do pescador, querida
E a longa espera do caçador, perdida

O dia passa e eu nessa lida
Longa é a arte, tão breve a vida
Louco é o desejo do amador, querida, querida
Longo é o beijo do amador, bandida
Belo é o jovem mergulhador, na ida
Vasto é o mar, espelho do céu, querida, querida
Querida

Brigas nunca mais

2007-09-16T18:50:00.000-03:00

Você não quer brigar nem ser infeliz.
Não ser infeliz já não é questão.

Você já nem pensa nesses termos.
Colocou ali na primeira frase,
pura força do hábito, só isso.

Você apenas não quer brigar,
nem acredita que possa
ou mesmo que queira.

Um ar blazé de quem crê
que não vale a pena, que pena!
Ele não vale nada

Nem mesmo o trocadilho bobo
e clichê de que ele simples-
mente não vale a pena

Você já sabe disso
Mas há dias que adia
Anda assim lentamente.

Você não quer discutir
Ao menos falar com ele
Dirigir ou ouvir-lhe a fala.

A questão não é ser feliz
Você já nem pensa nesses termos.
Então, não responda! Não se finja de louca!

Seja!

Por que se martirizar?

2007-09-16T18:28:00.000-03:00

Há pessoas que se martirizam, não sabem ao certo por que razão, mas se martirizam. Fazem, aceitam, agem segundo aquilo que elas mais detestam, como se esse agir pudesse lhes fazer bem ou fazer bem aos outros. Devem, isso é certo, refletir um pouco mais em relação a isso, isso é certo. Devem mesmo, antes de aceitar o martírio, aprender a reagir às situações que prenunciam o martírio; devem, enfim, aprender a prever ocasiões vexaminosas.

Eu sou uma dessas pessoas que não sabem agir em função de prever o martírio. Já não tenho 18 anos, depois de amanhã farei 31 e sei cada vez melhor distinguir aquilo que me faz bem daquilo que me faz mal. Fico tentando raciocinar, refletir, perceber, sentir, prever; mas confesso, é difícil! Vez por outra caio em situações tão desagradáveis a ponto de mudar o meu humor completamente. É, deve ser mesmo, deve ser mesmo tudo o que pensei, deve ser tudo isso, e isso é tudo e esse tudo é nada, tão insignificante e pequeno que não vale a pena, exatamente como antes eu havia pensado, como tenho sentido há tanto tempo, como se faz verdade constante, como é, como é, tão simples assim, como é...

Aos dezoito anos não tinha dúvida de que isso era verdade, e por isso era tão rebelde. Como não vivi, não experimentei, precisei fazê-lo depois, agora recentemente, e essa vida toda que tenho levado, essa experiência toda que tenho tido só me mostra, só me mostra o que já vi há tanto tempo e que deixei de ver, tentando ver outra coisa, esquecendo que já tinha visto, mas por quê? para desconfiar da sabedoria da menina, para impor o respeito à maturidade, boba de mim, boba...era tudo brincadeira e experimentação, sabida que eu era, e teimosa de burra, a vida, querida, não precisa ser testada, não faça isso com você, não se martirize tanto, você está no caminho certo. Siga!

Dans l'enfer sur le Paradis

2007-09-06T16:40:00.001-03:00

Elis no Paradis

2007-09-06T16:30:00.000-03:00

Suspendue

2007-08-31T18:41:00.000-03:00

Suspenso
Suspensa

Suspendido
Suspendida

Irregular
Regular

Suspense

(...)

Ainda sobre o vazio

2007-05-16T13:14:00.000-03:00

Queria sentir sem ter medo,
nem memória. Amar sem pensar.

Do passado tenho más lembranças.
Do futuro, más perspectivas.
Porque do passado se fez o futuro
E o futuro já decepcionou.

E aqui do hoje, eu
Como se tudo já houvesse,
Como se tudo já vivido.
Fica um vazio em mim: um vazio.

Como se o erro não fosse passado
e para sempre faltasse uma peça
de um momento morto
que não poderei jamais recuperar.

Vazio

2007-05-13T21:51:00.000-03:00

Porque do vazio é feito vazio.
Ainda que se tente enchê-lo de beleza,
de sentido de uma estranha tristeza,
O vazio se refaz, uma vez e sempre.

Porque do vazio é feito vazio.

Rotina

2007-04-24T23:04:00.000-03:00

Todo dia,
dia sim, dia não,
cada semana,
quinzenal,
todo mês,
bimestral,
três ou quatro vezes ao ano,
semestral,
uma vez por ano,
bianual

sempre nas mesmas horas
tudo é tão igual.

2007-04-01T23:41:00.000-03:00

Amor não rima com dor
Rima com fome
Vazio impreenchível

Amor é vontade de engolir
e hibernar.

Avalancha

2007-04-01T23:28:00.000-03:00

Me encontro no limite
Eu, instável e irritada.

Desmorono um pouco
para poder me conformar.

Memória

2007-03-18T14:12:00.000-03:00

Sempre me ressenti da pouca memória que tenho,
hoje não me livro de certas más lembranças.

James Joyce - Retrato de artista enquanto jovem

2007-03-18T13:21:00.000-03:00

Eu não me dedicarei às coisas em que não mais acredito, mesmo que se chamem minha casa, minha terra natal ou minha igreja: e eu tentarei me expressar, tão livre e inteiramente quanto eu possa, através de algum modo de vida ou de arte, utilizando para minha defesa as únicas armas que me permito usar - o silêncio, o exílio e a astúcia.

Constatação VII

2007-03-08T17:55:00.001-03:00

É odioso conformar-se.

Cais - Milton Nascimento/Ronaldo Bastos

2007-03-08T17:44:00.000-03:00

Para quem quer se soltar invento o cais
Invento mais que a solidão me dá
Invento lua nova a clarear
Invento o amor e sei a dor de me lançar
Eu queria ser feliz
Invento o mar
Invento em mim o sonhador
Para quem quer me seguir eu quero mais
Tenho o caminho do que sempre quis
E um saveiro pronto pra partir
Invento o cais
E sei a vez de me lançar

Contatação VI

2007-03-08T13:02:00.000-03:00

Não ser efusivo nesta fervorosa vida
pode ser sinal de que se está morto.

Angélica - Chico Buarque

2007-03-04T20:47:00.000-03:00

Quem é essa mulher
Que canta sempre esse estribilho
Só queria embalar meu filho
Que mora na escuridão do mar

Quem é essa mulher
Que canta sempre esse lamento
Só queria lembrar o tormento
Que fez o meu filho suspirar

Quem é essa mulher
Que canta sempre o mesmo arranjo
Só queria agasalhar meu anjo
E deixar seu corpo descansar

Quem é essa mulher
Que canta como dobra um sino
Queria cantar por meu menino
Que ele já não pode mais cantar

Tenho que saber mais

2007-03-01T22:03:00.000-03:00

Antes de dormir, na semana passada, vi um trecho final de uma reportagem sobre as últimas descobertas da neurociência acerca do sono e dos sonhos. Nossos sonhos, cujo tempo da narrativa pode ser desenvolvido em um segundo ou em milênios, acontece segundos antes do despertar.

Depois que soube disso, percebi que de fato acontece. E não é porque estou sugestionada, eu juro!

Mesmo assim, nada nos impedirá de continuar dizendo a frase:
Puxa, passei a noite sonhando com você, meu amor!

Fortuna

2007-03-01T21:27:00.000-03:00

Chega desse papo de que a vida vai se refazer.
Basta de tanta mensagem cristã de esperança.
Eu diferentemente do mundo crente, nado em desgosto.

Sonho oportuno

2007-03-01T21:04:00.000-03:00

Eu tentei ligar várias vezes para ele. Foram muitas. Das primeiras vezes, não obtive quase sucesso algum. Ocupado, trabalhando. No final, quase na desistência, sua mulher me atendeu, mas não se identificou. Me falou para ligar para a casa dele, mais tarde. Anotei o número. Ele estaria lá. Liguei. Ela atendeu, pediu que eu fosse ao encontro deles. Tão rapidamente como um flash, toquei a campainha, ela abriu-me a porta, convidou-me para entrar. Onde ele está? Ele não está, me respondeu. Nós terminamos. Vou pedir o divórcio. Ela tem mais de 45, ele também. Penso que beiram ou já ultrapassaram os cinqüenta. O filho mais velho está há mais de dois anos na faculdade. Mas por quê? Estou cansada de saber que ele me trai. Vocês formam um lindo casal. Eu tenho muita admiração por você. Você é bem humorada, linda, loira, tem os olhos verdes. Ele te ama. Ama mesmo, mas me trai. Isso é verdade, se fosse você talvez não soubesse o que fazer. O que você tem com ele?, ela me perguntou. Nada. Nunca tive nada. Queria falar com ele para fazer-lhe um convite. Vou lançar um livro. Ela não parecia triste. Ele tinha deixado a casa fazia algumas horas. Eu a aconselhei. Eu fiquei triste. Não faça isso. Não jogue tudo fora. Ele não vai deixar de ser assim, é provável. Mas não sei dizer a você se é possível que os homens sejam de outra maneira. Se você está casada há tanto tempo, se sempre soube que ele era assim, por que agora, na idade em que está, você vai terminar tudo por conta de pequenas relações insignificantes? Continue como era, ligue para ele, convide-o a voltar. Não se encha de orgulho aos 50. Não vale a pena. Não há gravidade nessa vida. Siga, siga, apenas. Ela me ouviu e eu também me ouvi.

Para que buscar um sonho que já nasceu perdido?

Viver a chantagem da morte

2007-02-27T15:06:00.000-03:00

Já é muito difícil, e sempre foi, para muitas das culturas que conhecemos, lidar com a idéia de que nosso corpo e nossa mente parará um dia. É quase um tabu falar da morte, o tema nos incomoda, nos causa repulsa, sua presença, mesmo apenas como um tema em nossas vidas, parece um mau presságio. Bizarro.

Onde moro, não tenho somente que conviver com a idéia da morte como condição humana inexorável, mas também como um acidente que nos pode atingir a qualquer momento, não importa o cuidado que cada um tome consigo mesmo.

Os seres humanos aqui se matam muito facilmente e não gostam de pensar que são descuidados com os demais e que não se organizam de modo a elevar a vida de outros seres humanos. O que se diz no Brasil é que nos acostumamos à idéia de pobreza, de desigualdade social e de violência. Contamos com a sorte e com meia dúzia de seguranças particulares contratados para manter a paz em certos lugares.

Pensar nisso é bastante desagradável e significa dizer que vivemos em guerra. Uma guerra silenciosa, não declarada, cujas explosões são tratadas como tragédias que não podem se repetir e que comovem por uma semana a opinião pública nacional.

O fato é que convivemos com o medo, sentimento que poderia, por que não?, ser pontual em nossas vidas. Não é. E no caso do Brasil, não há como deixar de ser. Não caminhamos meio quarteirão sem pensar que podemos ser assaltados, atropelados, atingidos inesperadamente por um ato insano qualquer.

Mesmo que o problema tenha uma dimensão tão grande, e que nos seja tão fundamental resolvê-lo para que possamos viver a única vida que temos para viver, não há movimento nenhum - de e para parte alguma - que pretenda perceber o problema com vontade real de solucioná-lo. Todas as propostas, todas, sem exceção, são impraticáveis, absurdas, incoerentes, inoperantes, simples instrumentos produzidos por um pensamento manco, que não vão, repito, não vão, repito, não vão jamais sequer amenizar a desgraça que significa viver em uma cidade brasileira.

É preciso repensar tudo, todo o orçamento do país, todas as práticas de sociabilidade, todas as práticas de punição, todas as organizações sociais, todas as divisões em municípios, estados e regiões, se quisermos cuidar do outro, se quisermos por um só tempo, que é o tempo de nossas vidas, pensar em quem está ao nosso lado, na fila da padaria, no engarrafamento, no ponto do ônibus, no teto de cima do nosso apartamento. É preciso fazer isso ou aceitar viver a cotidiana e deprimente chantagem da morte.

Amor

2007-02-27T15:00:00.000-03:00

Ainda que eu passe o dia pensando que nosso amor não é verdadeiro, quando chega a noite, me cai em cima todo o peso da saudade que sinto por você.

Nunca vou encontrar alguém como você.

2007-02-26T23:03:00.000-03:00

Os homens adoram dizer essas mentiras.

2007-02-26T22:50:00.000-03:00

Vivo solidão e pena,
Constante saber o não.
Se o que eu quero é deserto,
não me vale a esperança.

Notícias da Semana

2007-02-12T14:59:00.000-03:00

Dez blogueiras publicam um só livro.
Cada uma escreve em função dos dias da semana.
O lançamento vai ser amanhã, às 19h.
Escrevam solicitando mais informações.

Constatação V

2007-02-12T14:56:00.000-03:00

Em cada beijo que eu te dou, há um eu te amo.

Partida

2006-12-24T00:04:00.000-03:00

Você está pronto para jogar
O marrom está decidindo
..................desistindo
..................decidindo
..................desistindo
..................decidindo
..................desistindo
..................decidindo
..................desistindo
..................desistindo
..................desistindo
..................desistindo
..................desistindo

E você?
Aguardando outro jogador

Constatação IV

2006-12-22T22:11:00.000-03:00

Rêver, c'est la loi!

Elis feliz na Taíba

2006-12-22T12:09:00.000-03:00

Constatação III

2006-12-15T13:13:00.000-03:00

Se eu sou a mulher da sua vida, você é o homem dos meus sonhos.

2006-11-23T23:48:00.001-03:00

Você foi para muito longe.

2006-11-08T22:39:00.000-03:00

Eu estou gargalhando de felicidade.

Quá-quá-quá-quá
Quem riu
Quá-quá-quá-quá
Fui eu.

Sobre comportamento humano e natureza animal

2006-10-15T16:31:00.000-03:00

Hoje duas reportagens me chamaram atenção: uma entrevista sobre a mentira nas páginas amarelas de Veja e uma resenha sobre um novo livro de divulgação de Matemática: O Universo e a Xícara de Chá.

Na entrevista ao psicólogo cognitivista, a revista buscava uma só resposta: a que a autorizaria manchetear que é da natureza do político mentir. O pesquisador informava que os que mentem se dão melhor na vida assim como, na natureza, o vírus engana o organismo para dele se beneficiar. E recorreu às inúmeras estratégias de sobrevivência e caça dos animais comparando-as às dos seres humanos quando querem se dar bem, roubando, trapaceando ou blefando.

Esqueceu-se de considerar seres humanos uma espécie diferente da dos animais pela simples capacidade de construir de forma arbitrária e convencional sistemas de comunicação que nos possibilitam falar, mentir, trapacear, criar leis de convivência, além, claro, de comparar o raciocínio humano ao animal e de mostrar as diferenças de ação que se encontram quando estes dois raciocínios são contrastados.

O livro de divulgação da matemática também me chamou atenção. Nele, um jornalista americano apresenta padrões matemáticos que nos ajudam a perceber o que é recorrente na natureza: da concha às estrelas.

Comportamento humano dos matemáticos calculam semelhanças reais.
Comportamento animal não distingue o que é da prática social do que é da natureza animal.

Moral da história: compare aquilo que é passível de comparação.
E isto não é óbvio.

2006-09-07T01:12:00.000-03:00

meu caso com você ainda não terminou.

je regrettais avant, je regrette encore.
nononon, c'est pas la fin.

qu'est-ce que je peux faire après avoir bu un verre de vin?

mieux de dormir
mieux de dormir
avant la fin

personne me connaît
pourrais-je?

s'il vous plaît.
je vous en prie.

ah bon, l'heure de domir a sonné.
c'est déjà la fin.

Constatação II

2006-08-24T01:27:00.000-03:00

A esposa é a mais cara das putas.

Constatação

2006-08-14T17:11:00.000-03:00

O cigarro evita suicídio.

Diálogos difíceis XVI: as chantagens do Raul

2006-08-06T15:42:00.000-03:00

Na rede, abraçada ao meu filho, depois de tê-lo feito jantar, digo-lhe as seguintes habituais palavras:

-- Oh meu amor, você sabe que a mamãe te ama, não é, meu fofinho? Encho-lhe de beijos e continuo:
-- Porque você é a coisa mais fofa da mamãe, a coisa mais linda que a mamãe ama demais. Mais um desperdício de beijos e a pergunta:
-- E você, meu amor, e você o que sente pela mamãe?

-- Saudade.

reprovada

2006-07-27T14:48:00.000-03:00

ouço o que não quero
faço o que não posso
vejo o que não devo
provo o que não presta
pego o que não vale
sinto o que não vive
visto o que não mede

meus hábitos são condenáveis.

Otimismo

2006-07-17T21:59:00.000-03:00

Eu e outra meia dúzia de privilegiados temos a sorte de dar uma dimensão mais importante e fundamental ao tempo em que somos felizes do que ao tempo em que estamos tristes. Como alguns poucos escolhidos direi na minha velhice, se me permitido for, que fui e ainda sou feliz. Geralmente estou satisfeita com as minhas decisões. E isso é bom. Sempre muito bom.

Hoje jantei um creme de cenoura e gengibre acompanhado de uma ciabata deliciosa, e como sobremesa, já que é época no nordeste brasileiro, morangos levemente adocicados. Preparar minha comida é uma chance que me deixa feliz.

Antes do jantar, fui com Raul à Farmácia buscar um medicamento para dois encrencados com a respiração, depois fui à padaria onde procurei o Kinder Ovo da Ferrero que não vem mais ao Ceará, procurei o pão rústico que já havia acabado e comprei morangos, pães deliciosos, frutas e leite. Sair com meu filho no fim da tarde, passar na padaria pensando no jantar são oportunidades que me deixam muito feliz.

Das 8h da manhã às 16h, fiquei na casa da mamãe. Lá tomei meu café, almocei, lanchei, conversei, pintei as unhas, vi um pouco de Discovery, cochilei, liguei para algumas amigas, desfrutei da presença da minha mãe e do meu irmão e depois voltei para minha casa. Estar de férias e poder passar o dia à toa e ainda não ser cobrada por nada, e que tudo isso se passe na casa da mamãe são uma conjunção de coisas simples que me deixam extremamente feliz.

Ontem à noite fui ao show do Belchior no aterro da Praia de Iracema. Ouvi e cantei "No Corcovado quem abre os braços sou eu, sou eu, sou eu". Estava com pessoas muito divertidas sem parecer divertidas e de quem gosto muito. Lembrei-me de um primo, o Mário, que me apresentou Belchior e encontrei-me com um outro, da mesma faixa etária, o Flávio. Tomei cerveja gelada e fumei alguns cigarros enquanto dançava. Assistir a um concerto na praia, de graça e bem acompanhada me relaxa tanto que até me esqueço de pensar que estava feliz.

Por volta das 10h da manhã de ontem, decidi fazer uma pequena viagem com amigos para a Taíba. Saímos às 11h da manhã de Fortaleza, pegamos a estruturante, chegamos na Taíba às 12h, nos dirigimos diretamente para o restaurante Le Petit da Claudine. O Le Petit da Claudine é o melhor restaurante francês fora da França, je suis sûr, e lá voltei a comer escargots deliciosos e uma muqueca de peixe, polvo e camarão fenomenal. Tomei cerveja, comi de sobremesa crêpe de morango e depois fomos ficar de molho nas piscinas naturais na Taibinha até às cinco da tarde. Decidir fazer uma viagem e realizá-la em menos de uma hora é um dos programas que mais curto e que nunca deixaram de me agradar profundamente.

Rotina de férias me deixa exultantemente feliz. Amar também.

2006-07-15T18:08:00.000-03:00

Mau humor rima com falta de amor.

Sabedoria

2006-07-15T18:03:00.000-03:00

Somos um disco arranhado.

Fofoca

2006-07-15T15:31:00.000-03:00

Nós fofocamos para compreender o mundo.

A fofoca é um bem utilitário para compreender o mundo.

Nós só fofocamos para poder melhor compreender as relações humanas.

A fofoca é reconfortante, mas não é transformadora.

Bom ou ruim?

2006-07-13T00:37:00.000-03:00

Quando alguém olha pra você e diz:

-- Incrível, mas você não mudou nada!

Desanimo porque ...

2006-07-09T23:22:00.000-03:00

Desanimo porque tenho encontrado respostas muito simples para o que antes dava sentido e complexidade a minha vida.

Introspecção

2006-07-09T23:13:00.000-03:00

substantivo feminino
reflexão que a pessoa faz sobre o que ocorre no seu íntimo, sobre suas experiências etc.

Parece que não quero dizer nada. Não me motivo a falar. Não sei a razão. Estou incerta, muito incerta. Mas isso não me aflige muito. Pouco me aflige. Quase nada tira de mim, quase nada pode me animar.

O que me desanima?

para não te macular

2006-07-05T21:05:00.000-03:00

tanto gosto de ti que por vezes
falar contigo nem prefiro

há dias em que amanheço
feliz por te ter em meus pensamentos

a imagem do dia anterior
a tua voz de timbre grave

gosto tanto delas
que sei não podem se repetir no dia seguinte

por isso me arrependo de falar contigo hoje
e ter de refazer tua imagem outra vez

amanhã já não serás quem tanto desejei
serás uma dúvida, uma pausa, um suspense.

França x Portugal

2006-07-05T18:57:00.000-03:00

Gosto dos portugueses
Mas muito melhor
jogam os franceses.

de autora conhecida cujo nome desconheço no momento

2006-07-04T20:10:00.000-03:00

O problema de ter cara de santa
é não ser chamada de puta
quando a saia levanta.

de Georges Benanos, do Blog do Wilfrid

2006-07-02T03:51:00.000-03:00

A esperança é um risco a correr.

Compromissos

2006-06-30T11:14:00.000-03:00

Preciso honrar meus compromissos.

Um deles é escrever neste blog diariamente.
Ora bolas, não se trata de um diário?

O segundo deles é com meu corpo.

Fui a uma médica que me perguntou:
-- Você come bem?
-- Você dorme bem?
-- Você se exercita?

Minhas respostas foram: sim, sim, não.

Ela me olhou desconfiada e disse:
-- Exercitar-se é tão essencial para a vitalidade como comer e dormir.

Começo nas férias a me exercitar:

um dia nado, outro dia jogo,
um dia nado, outro dia jogo,
um dia nado.

No fim de semana, descanso.
Que este hábito faça parte da minha vida!

O terceiro deles é estudar.

Neste ano preciso me candidatar ao doutorado.
E para isso, preciso escrever meu projeto:

Psicologia cognitiva, Psicolingüística ou Filosofia da Linguagem?

Os outros muitos compromissos que tenho
já estão sendo bem honrados, penso.

Normalmente coloco na frente os que envolvem outras pessoas.

Difícil é comprometer-me comigo mesma.

2006-06-29T13:22:00.000-03:00

A felicidade é um equilíbrio hormonal.

Crise

2006-06-28T23:04:00.000-03:00

Si je ne semble pas à moi, qui semble à moi?

Eli (p) s (e)

2006-06-28T11:41:00.000-03:00

Ele me disse: gosto de todas as elis('es)
Eu lhe digo que não sou elises mas elipse
Sou como o lápis, não admito plural.

Despressurizada

2006-06-21T15:38:00.000-03:00

E eu pensei que fosse uma questão de esforço e mérito. Que idiota fui!

Sob pressão II

2006-06-03T01:48:00.000-03:00

Sob pressão eu tenho de dar tudo de mim. Tudo.

Sob pressão

2006-04-19T23:46:00.000-03:00

Sob pressão, eu não sei dar nada de mim. Nada.

No salão do nosso Castelo, de costas para mim, apoiado na lareira.

2006-04-10T00:16:00.000-03:00

Sonhei que você chegava. Eu estava a me preparar para o encontro. Na cozinha, pela porta entreaberta, via-o entrar no salão, sentar-se no sofá e me esperar. Minha criada, num frisson sem medida e em meio a fofoca com as outras três criadas do Castelo, me dava os retoques finais para que eu me apresentasse da maneira mais bela possível.

Entrava na sala, sabia que elas me espreitavam para ver o desenrolar. Você se levantava do sofá Luís XV, dava voltas ao redor da mesa. Não me percebera. Nosso salão em estilo clássico era enorme. O pé direito alto guardaria o eco de nossas palavras. O teto trabalhado com detalhes em ouro, cenário quase barroco. Você se apóia na parede lateral da lareira. Vira-se e me vê. Nenhum sorriso, nenhum abraço esfuziante. Um olhar de preocupação. Minha timidez levou-me a abaixar a cabeça.

Outra vez vejo-o de costas, inexplicavelmente sem camisa. De forma simétrica, você tem bem embaixo das costelas duas manchas, como duas feridas enormes, cobertas por uma massa cinza que lembrava argila. Descobertas, bem em cima destas feridas, marcas de quem foi machucado cruelmente. Simétricas.

Sinto pena e dó. Tento saber a razão. Não há. Você não sabe, desconhece. Quero cuidá-lo. Meu ímpeto e amor vão apenas nesta direção. E isso é muito.

Acordei.

Felipe

2006-04-08T22:22:00.000-03:00

Eu tenho um amigo por quem sou alucinada. Costumamos relembrar o dia em que nos conhecemos. É o tipo do papo que surge todas as vezes que nos encontramos. Parece que agradecemos a existência desse dia. Parece que é isso. Só pode ser isso.

Eu tinha 13 anos e estudava no colégio Santa Cecília. Fazia a oitava série. Me sentava no canto direito da sala, na última carteira, isolada de todos os outros alunos da sala. As meninas, que poderiam ser minhas amigas, e que talvez tenham sido em algum momento, sentavam nas primeiras filas e possuíam estojos cheios de lápis e canetas coloridas da Disney.

Eu não possuía nada da Disney e como não possuía achava uma babaquice sair desfilando com aqueles bonequinhos fofinhos ou com aqueles lápis multicoloridos ou escrever bilhetes com aquelas canetas prateadas ou douradas que só serviam para aqueles papéis pretos de cartão de quinze anos. Acho que o único objeto comum que tinha com os demais da sala era um tênis da Redley, sem cadarço, super moda na época. Sinal de quem tinha algo de radical por dentro. Era o que parecia.

As aulas haviam começado, não sei se estaríamos na terceira semana já. No meio da primeira aula, vejo entrar dois rapazes. Um pouco constrangidos, levados pela mão do coordenador para dentro da sala de aula, esses meninos, de nomes André e Felipe, procuraram um lugar para sentar e como os únicos vagos eram os que ajudavam a isolar-me, essas duas peças se sentaram ao meu lado.

Eu não me lembro disso que estou contando. É assim que me conta o Felipe. Eu estou apenas reproduzindo. Me contam que eu era revoltada e tinha um cabelo encaracolado até a cintura. Disso eu me lembro. Fomos pouco a pouco nos aproximando e diante das afinidades nos tornamos amigos.

continuo amanhã...

Sentimento menos nobre

2006-04-04T08:39:00.000-03:00

Sentir saudade de você é meu estado permanente.

Nota de esclarecimento

2006-03-28T17:35:00.000-03:00

Minha amiga mais do que virtual, Clícia, minhas alunas queridas, Fernanda, Carol e Aline, minhas amigas da vida, Vanessa e Érica, e amigos do blog que passam e vez por outra se manifestam:

Preciso falar-lhes.

Quero dizer que este site está sendo construído com textos meus e de outros a quem faço sempre referência. Procuro encontrar um sentimento que me permita escrever. O de ultimamente, que parece nem ser muito producente, é a tristeza, mas isso não significa que estou profundamente triste. Tento encontrar aí algo, só isso.

Tento criar em mim pontos diferentes para falar o que não há necessariamente em mim. Aliás, é provável que pouco haja. É provável que eu seja pura experimentação. Eu em meu incansável teste. Olho clínico, observador.

Às vezes, como uma mulher falsa, invento, recrio, aumento, amplio, minimizo, cirzo, reduzo a lembrança, a ausência, o limite, as histórias todas. Minha avó ainda pode estar viva, ainda que morta, ainda posso estar casada, ainda que separada, posso ser feliz, ainda que triste.

Por favor, não acreditem em mim.

E lembrem-se dos mais do que conhecidos versos do Fernando Pessoa: o poeta é um fingidor, finge tão completamente/que chega a fingir que é dor, a dor que deveras sente.

Beijos e obrigada pelas visitas. (E perdão por ter me comparado a um poeta)

Elis

Três da Madrugada

2006-03-24T23:46:00.000-03:00

Carlos Pinto e Torquato Neto

Três da madrugada, quase nada
A cidade abandonada
E essa rua não tem mais nada de mim

Nada
Noite, alta madrugada
Nessa cidade que me guarda
Que me mata de saudade

É sempre assim

Triste madrugada, tudo e nada
A mão fria, a mão gelada
Toca bem de leve em mim

Saiba:
meu pobre coração não vale nada
Pelas três da madrugada
Toda palavra calada

Nessa rua da cidade
Que não tem mais fim

* * *

Quando há muitos anos, voltava para casa, numa noite úmida e fresca como a de hoje, costumava ligar o som do meu carro e ouvir essa canção linda, interpretada por um grupo que não mais existe, chamado Nouvelle Cuisine.

Quando voltava para além das três da madrugada, ouvia uma outra, da Dolores Duran e do Tom Jobim, chamada Estrada do Sol.

É de manhã vem o sol
Mas os pingos da chuva
que ontem caiu

Ainda estão a brilhar
Ainda estão a dançar
Ao vento alegre
Que me traz esta canção

É de manhã vem o sol
Mas os pingos da chuva
que ontem caiu

Ainda estão a brilhar
Ainda estão a dançar
Ao vento alegre
Que me traz esta canção

Quero que você me dê a mão

Vamos sair por aí
Sem pensar no que foi
que sonhei
Que chorei, que sofri

Pois a nossa manhã
Já me fez esquecer
Me dê a mão
vamos sair pra ver o sol

Naquela época, talvez fosse recorrente voltar para casa no tempo chuvoso, também chuvosa por dentro. Meus problemas eram de outra ordem e lembro-me bem de me sentir com mais freqüência triste do que atualmente. Era a tristeza da adolescência, da ansiedade do que estava por vir, da incerteza do amor.

Hoje eu ainda choro. Acho importante conservar esse sentimento, para nunca ter a dificuldade em distinguir uma situação feliz de uma triste. Há adultos que se tornam indiferentes a tudo, o mundo, para eles, é monocromático.

Minha tristeza não é de adolescente, mas é provável que aconteça pela mesma razão. A ansiedade do que está por vir e a incerteza do amor.

Meu coração ferido

2006-03-24T23:33:00.000-03:00

Eu entendo o significado do silêncio, da ausência e da distância.

Raul com 4 anos e 4 meses (A foto foi tirada no domingo, 19 de março de 2006)

2006-03-24T01:44:00.000-03:00

Eu gosto muito dele.

De Shakespeare

2006-03-22T18:12:00.000-03:00

A esperança da felicidade é quase igual à felicidade.

Vamos sambar?

2006-03-21T11:38:00.000-03:00

É melhor ser alegre que ser triste, alegria é a melhor coisa que existe, é assim como a luz no coração...

INSIGHT

2006-03-21T11:31:00.000-03:00

Porque insights sempre têm de vir às 2h30 da madrugada!

Descobri o que quero fazer em meu doutorado e estou zer zer zer feliz com isso.

Meus neurônios que produzem minhas ações ações ações ações ações ações ações sem sentido e significado...

Continuarei com a mesma pergunta do meu mestrado (olha só, isso não é óbvio nem de responder nem de descobrir!):

O que é o significado de uma expressão lingüística?

De quantas maneiras posso responder a essa pergunta! Como posso cruzar os resultados ou conclusões que foram dadas a essa simples pergunta! O que me diz a filosofia? O que me diz a psicolingüística? O que me diz a neurociência da linguagem? O que há de comum? Em que medida confluem e divergem essas teorias?

Outra vez um mergulho: conhecer o estado da arte e produzir interferências.

Cara, clara, caro

2006-03-20T15:01:00.000-03:00

Minha vida não é clara, mas é cara, meu caro.
Minha vida não é cara, mas é claro, minha cara.
Minha vida não é cara, mas é, clara, meu caro.
Minha vida não é mel karo, mas é cara, Clara.
Minha vida não é mais cara, é claro, meu caro.
Minha vida não é máscara, é clara, meu caro.

Minha vida não é, cara, nada clara nem cara.

Das quadras esta é a quadra que mais gosto

2006-03-20T14:56:00.000-03:00

Minha razão é de aço
Não me deixa aliviar
Não dá em falso um passo
Estreita meu caminhar.

De um amigo meu, semi-palhaço

2006-03-18T22:23:00.000-03:00

Cabra que não dá assistência
Abre a concorrência
E perde a preferência.

Isso é que é rimência.

EPIGRAMA Nº 2 de Cecília Meireles

2006-03-18T20:20:00.000-03:00

És precária e veloz, Felicidade.
Custas a vir, e, quando vens, não te demoras.
Foste tu que ensinaste aos homens que havia tempo,
e, para te medir, se inventaram as horas.

Felicidade, és coisa estranha e dolorosa.
Fizeste para sempre a vida ficar triste:
porque um dia se vê que as horas todas passam,
e um tempo, despovoado e profundo, persiste.

Enquadrada

2006-03-18T19:40:00.000-03:00

Se eu estivesse triste agora
Penso que seria mais feliz
Quero ser a mulher que chora
Pelo menos, soube o que quis.

Uma rima básica para não perder a prática

2006-03-18T11:17:00.000-03:00

Me disseram que eu tinha um ar blasée.
O que vocês acham que eu posso fazer?

Fique à vontade

2006-03-18T10:55:00.000-03:00

Eu deixei a porta aberta para você entrar.

TORRE

2006-03-15T14:05:00.000-03:00

Quando eu puder, quero ter uma casa com um nome, assim como a casa de minha avó, que era conhecida por Torre. Hoje, seu nome passou a designar um bairro inteiro.

É um bonito e forte nome: TORRE.

Quando minha avó morreu, eu ainda era uma meninota adolescente. Foi na primeira fase, se não me engano. Talvez tivesse uns quatorze anos, por aí. Lembro que ela passava muito mal, a pobrezinha. Não reconhecia netos, filhos, noras. Minha mãe, segundo sua versão, a cuidou mais do que todos os da família. Morreu de câncer no pâncreas. No hospital. Fiquei com a lembrança dela, ainda relativamente lúcida, na varanda de sua casa, onde costumava cortar-lhe as unhas. Lembro-me dela sentada, naquele chão frio de cimento, depois do almoço, iluminada pela luz única e singular da caatinga cearense. Compondo o cenário em minha memória, vejo, no alpendre, meu avô se balançar numa rede de tucum, mastigando fumo de rolo e dormindo agarrado a seu cajado, o meio eficiente que encontrara para afugentar netos zoadentos. Vez por outra, se o sono era leve, punha-se a trançar a palha da carnaúba. Fazia esteiras, chapéus, açoites, o que lhe viesse à mente. Era habilidoso. Essa arte fosse talvez a sua literatura. Ali, ao lado da habilidade manual, passava sua vida em revista. Relembrava histórias, maldizia as trapaças, projetava seu futuro. Minha avó, apesar da idade, ainda era encabulada. Sempre que pedia, me contava suas histórias. Eu lhe perguntava o mesmo: como tinha sido o encontro deles dois. Inocente, imaginava que se tratava de um amor profundo. Não podia ainda perceber que outras forças, muito mais imperiosas do que o amor, eram fundamentais para unir um casal.

Quando menina, gostei demais de ir a São Bento da Amontada. Lá, me esbaldava de tanto brincar. Hospedávamo-nos sempre na casa da vovó. Minha mãe, doente por limpeza, fazia uma faxina completa no nosso cômodo, armava ali umas redes e guardava ali nossas malas. Quando voltávamos, costumávamos vir carregados de comida sertaneja, e obviamente do meu doce predileto, o doce de leite feito por minha avó.

Por causa do doce de leite, resolvi escrever sobre ela, quase dezesseis anos depois de sua morte. Passei um bom período sem me dar conta de que não mais residia sobre a terra. Nas férias, tinha o ímpeto de convidar minha família para ir à Amontada, fazer-lhe uma visita. E nessas horas, percebia que a vovó já não existia e que as razões para ir àquela cidade escasseavam. Sonhei muito com ela, ainda viva, sempre viva.

No velório, na ante-sala de sua casa, quando a percebi deitada no caixão aberto, segurei-lhe as mãos e lhe disse para levantar-se. Quis informar-lhe que ali havia muita gente, e que ela devia se preparar para receber a todos, que não podia se comportar daquela maneira, deitada e dormindo diante dos convidados. Afinal, eles estavam em sua casa, precisavam ser recebidos pela dona. A bandeja de bombons passava e lembro-me de ter pego um pipper para mim. As pessoas bebiam refrigerante, e circulava muita gente, muita gente mesmo. Aprendi que uma cena de velório não era apenas uma reunião triste. É o momento em que as pessoas aproveitam para mostrar sua solidariedade e cordialidade.

Sua fama era a de receber todos que por ali passavam. Sua mesa estava sempre cheia de comida. Era um banquete diário. A família era enorme. Teve onze filhos, dos quais nove sobreviveram. Meu pai foi o caçula. Dos onze, uma mulher apenas. Uma família de homens, praticamente. Entre netos e bisnetos, podia-se contar uma centena. Imagino que em períodos de festa, a mulher não devia ter descanso. Todos em São Bento da Amontada, entrançando em sua casa tal qual a palha da carnaúba entrançava nas mãos de meu avô. Na cozinha, pendurados por ganchos, bichos recém mortos, carne fresca para alimentar a família-batalhão. Eram galinhas penduradas de cabeça para baixo, eram partes inteiras de carne seca de boi, eram chouriços enlaçados marcando aquelas paredes de vermelho, as gotas de sangue lembrando a cena de um açougue. A despensa, uma mini-casa interna ao lado do fogão à lenha, abrigava em várias latas os mantimentos, frutos da colheita daquele ano. Lá também, minha avó e minha mãe, em comum acordo, escondiam os biscoitos e os chocolates mais deliciosos.

Em seu quarto, possuía dois baús, o lugar onde guardava roupas de vestir, roupas de cama, alguns segredos, recordações caras, e um ou outro objeto de valor. Sempre me pareceu um mistério. O chão de seu quarto não era como o do alpendre, de cimento. Era feito de uma espécie de tijolo, mais do que vermelho escuro, cor de barro mesmo, de laterais arredondadas, gasto pelo tempo, como se fossem azulejos rústicos da idade da pedra. Dormia de rede numa parte do quarto e meu avô em outra rede, na parte oposta.

Sua cristaleira protegia meia dúzia de copos finamente decorados e algumas belas xícaras. Ansiava pelo dia em que poderia tomar café em uma delas. Na sala, sempre estava a TV em preto e branco e o rádio antigo em tom marrom.

O banheiro da casa da minha avó era fora da casa da minha avó. Duas portas, à saída da cozinha, davam cada uma acesso a funções semelhantes às do banheiro moderno. Por uma porta entrava-se para o banho, um tanque de cimento e barro, onde ficava água estancada e algumas rãs. Pela outra porta, um sanitário sem fossa e tampa, para uso de todos. Com a modernidade, minha mãe lutou muito para que os filhos construíssem dentro da casa um banheiro mais asseado para a família. Nós o usamos durante a nossa vida por lá. Este já possuía um chuveiro e uma pia, para uma eventual limpeza dos dentes.

Bem ao lado do alpendre, ficavam os estábulos, para onde as vacas, os bois e alguns cavalos iam se alimentar na primeira hora da manhã e no final da tarde. Um espetáculo.

Minha avó se chamava Euclídia de Barros Teixeira. Possuía uma irmã, de nome engraçado, Ovídia, de quem nunca esqueço a fisionomia. Foi a pessoa mais parecida comigo que já vi.

Lembrar-me de minha avó é lembrar-me da casa de minha avó.
Lembrar-me de um Torre feito de Barros.

Água da fonte

2006-03-12T17:38:00.000-03:00

Queria poder te amar
Um amor bom e sem fim
Queria poder te amar
Sair de dentro de mim

Não posso, mas eu quero
Sentir um amor tão profundo
Uma alegria sincera
Embrenhar-me no teu mundo

Meu coração é de pedra
Duro, seco e sem vida
Quando não é isso
É só um vazio sem viço

Queria poder te amar
Um amor grande e austero
Queria poder te amar
Te dizer como eu te quero

Não posso, mas eu quero
Passar essa vida errando
Desprender-me sem bom senso
Viajar sem ter um plano

Minha razão é de aço
Não me deixa aliviar
Não dá em falso um passo
Estreita meu caminhar.

Gaita de Lata

2006-03-12T17:35:00.000-03:00

Cecília Meireles

Se o amor ainda medrasse,
aqui ficava contigo,
pois gosto da tua face,
desse teu sorriso de fonte,
e do teu olhar antigo
de estrela sem horizonte.

Como, porém, já não medra,
cada um com a sorte sua!

(Não nascem lírios de lua
pelos corações de pedra...)

Rima básica para não perder a prática

2006-03-12T17:33:00.000-03:00

amar cura
amar-gura

De Umberto Eco, n'O Pêndulo de Foucault

2006-03-12T12:30:00.000-03:00

Há quatro tipos ideais: o cretino, o imbecil, o estúpido e o louco. O normal é a mistura equilibrada destes quatro.

Queria entender o sentido desta frase

2006-03-12T12:27:00.000-03:00

"Aquele que ama realmente não coloca condições a seu amor." André Provonost

Recém-saída de um romance de Rubem Fonseca

2006-03-12T03:00:00.000-03:00

Ele me ligou numa quinta-feira à tarde. Era quase hora de sair para o trabalho. Identificou-se. Começou lento, aos poucos foi me deixando confiante. Passamos quase uma hora ao telefone. Na semana passada, me ligou novamente. Convidou-me para comparecer. Cheguei às duas. Quase uma hora para me atender. Conseguiu nomear tudo o que para mim não tinha nome. Depois de ajudá-lo com técnicas amplamente conhecidas, pediu para que eu verificasse se não continha erros. Tudo certo. Uma despedida e a gentileza de me acompanhar até a porta. Abriu-a e me desejou sorte. Sinceramente, espero tê-la.

A tristeza tem sempre uma esperança de não ser mais triste não.

2006-03-10T18:03:00.000-03:00

Mulher, sempre mulher, dê no que der

2006-03-10T17:53:00.000-03:00

O dia internacional da mulher não é o dia para que as pessoas presenteiem as mulheres com rosas ou com um carinho especial. O dia internacional da mulher é para que nos lembremos da importância dos direitos de igualdade de tratamento em todos os aspectos. As mulheres ainda recebem um salário inferior ao dos homens, quando ocupam as mesmas funções, ainda sofrem pressão psicológica e violência física, ainda são discriminadas publicamente por seus pensamentos ou por seu modo de operar e ainda estão pensando que a forma como o mundo as trata é natural, lógica, óbvia e que não haveria outra forma possível.

Sempre é possível reorganizar nosso modo de vida.

Vamos em frente, mesmo sem ter com o que contar!